Cyrille Lociciro
Une photo
Un ferry part vers la Corse dans un bruit de moteur assourdi par les vagues qui se fracassent contre les rochers. L’église toute proche sonne trois heures. Il flâne, heureux de se promener près du Port, à Nice, dans ce quartier où il a longtemps vécu. La fin de son séjour approche, c’est ici qu’il voulait passer son dernier après-midi. L’odeur iodée de la mer se mélange à celle du fuel et à celle du bitume surchauffé. Le coin a beaucoup changé depuis quinze ans, mais ces effluves sont les mêmes que dans ses souvenirs.
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